Persona intelectualoide fuma en silencio mientras al frente suyo persona despelotada piensa a qué se le parece eso. La música: Reggae delicioso, el lugar oscuro y lleno de plantas. La cerveza ha hecho lo suyo y todo es más lento.
Despelotada se siente observada, pero él no es capaz de mirarla a los ojos. (Mírame a los ojos, ¿Por qué no me miras a los ojos?) .... [No, nena, mira, es que... Tú sabes, lo que está pasando acá...] Termina su cigarrillo y la besa -Besos de los que para la época todavía tenían categoría de mágicos y eran buenos hasta para las hemorroides y la circulación-. Persona despelotada entiende, intenta decirle, que se parece, claro, se parece al mismo capítulo trillado por todas las parejas del universo, del mismo libro trilladísimo -ese que nunca ha tenido corazón para terminar- del mismo autor a no mencionar.
[Eres hermosa] Dice dudándolo, pero sabiendo que así, así es como se firma un pacto invisible, de esos que existen sólo con y por la esperanza de destruir inventos anteriores.
Es claro: La magia es algo muy relativo.
Diáfano, níveo, blanco, transparente, claro.
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